prose

Me délestant du sale métier d'homme, je me range du côté des insectes, des arbres, des rivières. Je me nourris de ce qui est écrit. Dans la maison de l'air, je me souviens de chaque passage entre les meubles, de chaque pas sur le plancher. La ligne d'horizon...

Il faut d'abord frôler l'abîme pour atteindre un sommet. Je n'ai pas su mourir, mais je tente d'en vivre. Il y a longtemps que j'ai le coeur coupé en deux. J'essaie de joindre les morceaux avec le fil de la parole. Il suffit d'une pluie pour traverser...

Il y a longtemps que je m'exerce à l'impossible. Les mots en font partie. Je voudrais écrire comme on touche à la vie, non d'un doigt de voyeur, mais de celui d'un peintre. La peur d'aimer, celle des étrangers, de la main sur l'épaule, de l'épaule à la...

À voir les hommes se vendre pour un salaire, courir après la gloire et s'empailler sur un trophée, s'entredéchirer pour un bout de papier, préférer le chrome à la lumière et la tole d'une auto à la peau de pêche d'une femme, je me demande s'ils méritent...

... Le bruit de l'eau s'agite quand les arbres se taisent. L'absence de mouvement dans les feuilles a quelque chose d'opprimant. J'agite un cil, un doigt, un orteil. Je fais battre mon cœur au bout d'un mot, mon corps au bout d'un pied, une phrase au...

J'ai toujours eu besoin de marcher, surtout sans but. Triturant les secondes, cherchant sans fin ce que dehors recèle de dedans, recherchant la lumière quand les ombres s'allongent, chacun subsiste comme il peut. On bute contre un mur. On glisse. On dérape....

J'avais cinq ans. J'en eus quarante. Je serai mort demain. Un mot manque toujours. Une phrase bafouille. Un rêve rentre bredouille. La nuit fut trop pauvre en chimères. Plus personne ne réveille la Belle au bois dormant. Elle rêve à compte d'auteur sur...

Lorsque l'argent se mêle à la vie, chaque heure devient une cage, chaque seconde un barreau. Où va ce pauvre monde, un pied dans le désastre et l'autre dans le rêve, une main dans le déni et l'autre dans la merde? Du désarroi à la révolte, où va l'autre...

Plus complémentaires que rivaux, quand il arrive que les hommes se donnent la main ou l'accolade, se font la bise et l'amitié, il est possible de croire à la présence du divin. Le plus souvent, c'est le diable qui fixe les prix, laissant l'économie mener...

Que faire dans un monde peuplé de plus en plus de faux prophètes, de vendeurs de pétrole, de djihadistes qui s'aiment mieux en assassins qu'en hommes. Je n'aime pas le goût de l'argent. Tous les banquiers se lèchent un doigt après l'avoir passé dans le...