prose

Je pousse la vie devant moi comme une question sur la roulette d’un point. Je vis entre deux phrases, deux valises, deux cahiers. Je rafistole. Je bricole. Je fais le ménage dans la chambre du cœur. J’époussette les coins. J’étends la lessive des voyelles...

Tout vient d’une lumière d’avant les hommes, des civelles aux cailloux, des cervelles aux quasars. J’ai des chemins qui poussent dans ma tête, des pluies qui tombent sans penser. Un mot juste parfois tire un ersatz de feu des choses quotidiennes, un frisson...

J’ai laissé de côté l’argent. Je vis en me servant des mots. Aimer réside dans mon effort d’écrire. Du temps que je n’étais pas plus haut que trois pommes, je n’ai gardé que les pépins, espérant qu’ils deviennent un verger. D’une compote de mots, je dois...

J’ai un étrange voisin. Heureusement qu’il vit seul. Il sort de ses gonds comme une porte en colère. Je l’ai vu s’acharner sur une table à grands coups de marteau, faire l’amputation des chaises, péter les boutons de chemises croyant qu’elles ont l’acné....

Il neige depuis ce matin. Le paysage retrouve son éclat de peau neuve sur la blancheur du froid. Certains jours, les mots sont trop pésants. Mon crayon soulève des haltères, transporte des montagnes, une mine à ciel ouvert laissant des traces de graphite....

Je ne reconnais plus les hommes. Trop de visages mentent. Le vent secoue des congères d’images. J’en cueille les métaphores sur le bout de la langue. J’ai toujours eu un faible pour les coccinelles, les tournevis, les mots. Écrire, c’est prendre note...

Une main borde un clochard quand il rêve d’un lit. Il dort replié dans ses yeux pour protéger l’espoir. Un enfant quelque part réchauffe de ses doigts un petit bol de larmes. « Comment c’était déjà dans le ventre de maman ? » Le fruit retourne à ses racines...

Chacun de nous est dispersé sur toute la terre, peu importe les chemins que l’on prend. Nous errons de lieux en lieux, par fragments, de bribe en bribe. Je ne cherche pas un Dieu mais un homme juste, un seul, pour que je prenne exemple, pour l’émerveillement,...

Au baseball de la vie, lorsqu’on m’envoie des balles rapides, je ne suis jamais dans la bonne zone. Je cherche mon gant dans le champ gauche en effeuillant la marguerite. Je relance la balle avec trop de phrases à court d’oxygène, trop de mots à bout...

Une seule métaphore ne suffit pas pour voir ce qui la constitue. Il y a dans chaque œil tant de regards possibles. La neige est constellée d’étoiles. Chaque flocon se ressemble mais aucun n’est pareil. Une image vaut mille mots, mais il suffit d’un seul...