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prose

Le partage du pain

Les mots sont comme des mendiants quêtant le sang des hommes. Ils boivent l’eau des lèvres à même la parole. Ils ne peuvent tout dire. Chaque phrase perd son sens dans la blessure du silence. L’homme s’avance à travers ses barreaux cherchant la clef des...

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Francopolis

Le Francopolis de novembre est en ligne. Une très bonne cuvée concoctée par André Chenet, avec entre autres, des textes de l’excellent poète Paul Mari. Qui parle de Jean ? Il vécut en comptant sur ses doigts Et de phrases sans verbes Son cœur battant...

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Avec les mots perdus

Il faut redire avec les mots perdus ce qui manque à la vie, déshabiller la mort au plus près de la peau, s’éclairer à la lumière du monde et non s’éteindre dans son ombre. J’écris avec le bruit des hommes, le silence des choses, les mots cassants du froid,...

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Un pas de côté

Je suis du côté des ratures et des gros mots des matins des cendres des bourrasques des couples de corbeaux Je suis du côté des cheveux en bataille des coeurs gros des branleurs Je suis du côté des clins d'oeils des doigts d'honneur des questions des...

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Absurdistan

Absurdistan

À L'AFFICHE (À MONTRÉAL) DÈS VENDREDI LE 6 NOVEMBRE: Version française (sous-titres) - Cinéma du Parc, 3575 avenue du Parc Version anglaise (sous-titres) - AMC Forum 22, 2313 Ste-Catherine O. - Cinémas Fortune Cavendish, 5800 Boul. Cavendish Le goût du...

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Face à face

Les doigts de l’herbe gèlent. Les insectes se cachent. Le soleil prend ses distances avec l’argile. Les arbres, feuille à feuille, ont perdu la mémoire. Face à face avec le blanc, je désapprends le paysage. La sève se réfugie dans un bouquet de rides....

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Un excédent de bagage

L’âme n’est pas un excédent de bagage. Elle se perd dans une banque ou une ligne de montage. Elle s’efface à l’écran. Elle se meurt à la guerre. Elle survit à la mort et proclame la vie. Orpheline d’elle-même, portant les cicatrices de n’avoir pas aimé,...

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À force de racines

Tout l’univers respire par les trous de ma peau. J’écris au coude à coude, à la charnière de vivre. Les pages blanches sont des maisons hantées où le fantôme des mots finit par prendre corps. J’écris debout, les phrases appuyées au bas des reins, le sens...

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Mine de rien

Je ne vois pas les anges mais le bruit de leurs ailes agite mes papiers. La poésie est comme une vieille qui a faim. Elle ramasse tout ce que l’on jette et trouve l’or dans l’ordure. Elle boit comme le vent dans les arbres mouillés. Que faire avec la...

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Le vent quitte la chambre

L’éternité est proche de celui qui n’a rien. À force d’acheter, on rature son âme. Le monde est trop bordé de choses. Le vent quitte la chambre. Les orages s’éloignent. Même la pluie porte un imperméable. On fait taire à la hache le peuple végétal. Quand...

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