Top articles
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Avec des pas d'angoisse
À jamais différent de ceux nantis de tout, je reste ce rebelle indomptable, un vieux cheval rétif échappé du manège. Je m’ajuste à la terre avec des pas d’angoisse. Du trotte-menu au trot, je galope à l’estime et traverse les ombres. À défaut d’une chaise,...
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Entre deux quintes de toux
Nous ne sommes jamais au-dessus de la souffrance ou de la joie, à peine en-dessous. Tant qu’on reste un homme, on n’est jamais tout à fait bête, mi-ange mi-démon. On a tous un double qui nous prend à la gorge, une main en forme de larme, une autre en...
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Je me laissais glisser...
Je me laissais glisser vers l'hiver tout me semblait facile je n'étais qu'un mendiant dessous les porches verts jamais tu n'aurais dû t'asseoir si près de moi Je sais bien tu as froid je le savais déjà à regarder tes yeux à deviner ta vie que tu le veuilles...
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Six voix
Ce n’est pas la mer qui nous a recueillis, Nous avons recueilli la mer à bras ouverts. Venus de hauts plateaux incendiés par les guerres et non par le soleil, nous avons traversé les déserts du tropique du Cancer. Quand, d’une hauteur, la mer fut en vue...
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Testament-poème de Bobby Sands
Il est une chose inhérente à chaque être humain Connais-tu cette chose mon ami ? Elle a enduré les coups durant des millions d'années et résistera jusqu'à la fin des temps. Elle est apparue quand le temps n'avait pas de nom Elle a pris vie et grandeur...
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Tu ne tueras point
en mémoire de Léo Ferré le 14 juillet 2003 Tu ne tueras point Ni tes camarades de classe, ni tes profs Ni les voisins tu ne tueras point ni À Srebrenica ni à Tel-Aviv ni à Jenine Ni parce que Dieu t'attend en buvant sous la treille Ni pour ta patrie ni...
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Il convient
Il convient que la forme soit séparée du visible. Quand on ferme l’œil, on voit combien l’être est encombré d’images, inutiles, furieuses, obscures, enjolivées, Ce sont des embrouilles entre le physique et les lois de la noblesse. Ne rien laisser reposer....
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Le torrent
Bien calée au contrefort de pierre du vieux rempart, les genoux ramenés sous son menton et serrés par ses bras, elle écoute la voix du torrent. Pas l'habituel clapotis que toutes les oreilles peuvent entendre, non, sa voix. Celle appuyée sur la montagne....
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Tableau de chasse
Tableau de chasse à Cornac MacCarty, mon étranger américain, le long du Rio Grande derrière le barrage électrique le chasseur d'hommes qui sentent le whisky et la bière tirent à la Winchester sur les Mexicains qui traversent le fleuve ; Quand ils ont...
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La batèche
Vous pouvez me bâillonner, m'enfermer je crache sur votre argent en chien de fusil sur vos polices et vos lois d'exception je vous réponds non je vous réponds, je recommence je vous garroche mes volées de copeaux de haine de désirs homicides je vous magane,...
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Loin du bruit
On entend au loin des claquements, on tire sur quelque chose, un objet, un animal, un homme. Au nombril des haines, certains s'amusent de la mort. Il faudrait décrasser la folie humaine. Avec quelques mots loin du bruit, il faudrait entrer dans le lieu...
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Tu es toujours l'homme...
Tu es toujours l'homme qui pose des questions et qui écoute. Tu n'as rien d'autre à raconter que ton attention. Tu auditionnes le silence. Tu pilles le vide, Sa monotonie, son métronome, sa mesure tutélaire Que depuis vingt ans tu essayes d'imiter. Était-ce...
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Ils ont dit
La poésie d'ici et de maintenant regarde à travers la fenêtre. Elle remarque la façon qu'a la lumière d'accrocher le fil d'une araignée ou la crasse d'une vitre pour en faire quelque chose de beau. Elle distingue la chaise longue qui patiente dehors,...
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Le banc des hommes
Combien de lèvres quittent le fruit pour un baiser de Judas ? Le banc des hommes est occupé par le cul des soldats. Le vent cliquète comme une arme d’appoint. Il se fait tard. La nuit tombe pour de vrai. Il faut la ramasser avec des mains d’aveugle. L’économie...
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Ça sent l'automne
Une seule phrase peut suffire comme ça sent l'automne tu ne trouves pas? pour que l'été nous abandonne un 23 août quand il faisait si beau. Alors nous avons remonté le ruisseau très doucement sans dire un mot. J'ai pêché quelques truites dans très peu...
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On ne raconte rien
On ne raconte rien de l'enfance. Des vélos décorés. Des courses à même la terre. De ces jours qui nous doublent sur la ligne d'arrivée. On ne raconte rien de ces lumières éteintes. De ces phares à touristes. De la brume au matin. Du lait au bord des lèvres....
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Frères de Terre
Je n’ai pas de frères de race, j’ai des frères de condition, des frères de fortune et d’infortune, de même fragilité, de même trouble et pareillement promis à la poussière et pareillement entêtés à servir si possible à quelque chose, à quelqu’un, même...
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Ils ont dit
J’ai grandi dans un milieu où les livres étaient aussi rares que les comptes en banque. Sur la pauvreté se greffait la misère. La culture aura signé l’heure de ma délivrance. Le refus de l’humiliation. On échappe à la servitude par des mots. Par un premier...
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Dans la saveur des mots 3
Contrairement à ce que je laisse entendre, je ne pense pas qu’aux mots. Je pense d’abord à vivre et l’écriture suit. Même parallèle aux choses, je marche de travers. S’il est facile de comprendre le monde, il est plus difficile de comprendre les hommes....
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Combat singulier
À Ibrahim Shahda « Je suis malheureusement debout derrière cette fenêtre fermée à l’espagnolette, dans une maison froide, dit-il ; et la vérité, dehors, semble maintenant hors d’atteinte. » Des arbres, le vert des prés, plus loin le ciel, aussi couché...
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Le bras cassé du jour
Les travailleurs quittent le chantier. Les acrobates de l’acier ont rangé leur filet. Sous leurs talons, des larmes de cristal craquent. Ils ont dénaturé le visage des pierres. Les mats des éoliennes rongent le ciel comme une rangée de dents. La pelle...
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Dans la saveur des mots 1
J’ai plein de phrases dans mon ventre qui ne demandent qu’à sortir, des mots comme des épines qui écorchent le cœur. Il faut d’abord être poète avant d’écrire, sinon ça n’en vaut pas la peine. Il n’y a que de l’encre et du papier, de la peluche au lieu...
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Nous n'irons pas
Cette année, nous n’irons pas à la mer. La mer est distante. La mer est froide. La facture, salée. On retrouve sur le littoral l'entassement que l'on croyait réservé aux transhumances métropolitaines, la chaleur humaine en moins. Cette compression du...
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État de rêve
Pour Aymerick Nul ne sait rien de la matière songeuse. Des forêts comme givrées aux carreaux de l’enfance. Du lait mêlé de sang ou de pois ou de lymphe ou de sève à l’intérieur des nuages. Des larmes. Des paupières humides et du ventre d’où suinte quelquefois...
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On fait son trou
Tout doucement, on fait son trou. On se prépare à la neige, à la pluie, à la mort. Les bouquets de pervenches ne chantent plus qu’en habit de concierge. Le saule noie ses larmes sous son ciré de feuilles. L’herbe verte compte ses blessés. Les urubus et...