Overblog
Suivre ce blog Administration + Créer mon blog

prose

La peau du monde

Ce ne sont pas les questions qui m’animent, ce sont les doutes. Les animaux connaissent la mort mieux que nous. On trouve souvent la vie où ça fait mal, de l’or dans les poubelles, des mots cachés derrière le bruit. Je comprends mal les hommes qui savent...

Lire la suite

Un paysage de microbes

J’ai retrouvé un vieux carnet sous la galerie. La neige a remplacé les mots par d’étranges dessins. L’encre des pages s’étire en volutes pourries. Un peu de rouille au bout des phrases témoigne du passé. Un paysage de microbes a envahi les marges. À quoi...

Lire la suite

L'armoire aux images

Chez moi les meubles sont en papier. Quand je sors prendre l'air, je dois dessiner la route, nommer les arbres, faire chanter les oiseaux d'un coup de crayon. J'ai fait un peu de ménage dans l'armoire aux images. J'ai plié l'horizon et défroissé l'azur....

Lire la suite

Avec mes ongles d'opprimé

Il ne faut plus se taire lorsque l’enfance porte un treillis de combat, un fusil bien trop grand, lorsque l’amour titube le corps criblé de balles, les bras coupés à l’arme blanche. Je griffe tous les murs avec mes ongles d’opprimé, mes ongles de cellule,...

Lire la suite

L'invisible du monde

Je remarche en forêt à pas de plumes et d’ancêtres, là où le nouveau se nourrit de l’ancien. J’avance sur les traces d’un loup. Je m’abreuve à l’ivresse des érables. Les oiseaux font la fête tout en restant sérieux. Ils offrent leur chant à ceux qui sont...

Lire la suite

Nous avons tous le même âge

Les plaies ouvertes par la mort d’un ami, même les mots du coeur ne peuvent les fermer. Alités sur le gouffre, les rêves au fond de soi, on les regarde vivre au-delà des fenêtres sans pouvoir les toucher. On se tient assis au bord du vide sans pouvoir...

Lire la suite

Pour le chant des oiseaux

Le tumulte des feuilles est aimable à entendre. Si la mauvaise herbe étouffait les tondeuses, les oiseaux bâillonnaient les klaxons et les marteaux piqueurs se taisaient pour toujours, je serais plus heureux. J’avais pris l’habitude qu’un pic bois me...

Lire la suite

Comme une bête inachevée

Il a fait froid cette nuit. À peine a-t-il calé, le lac s’est recouvert d’une mince couche de glace. On se croirait à l’automne quand les poissons s’endorment, quand les sources sommeillent, quand les arbres s’éteignent. Entre les pages de mon sea-man’s...

Lire la suite

Il n'y a pas de point final

Nous fabriquons des bombes pour désapprendre à vivre. Nous fabriquons des tombes sans apprendre à mourir. On prépare aux enfants un avenir en kit. J’espère qu’ils perdront le mode d’emploi dans la broussaille des révoltes. Le silence est un langage paternel,...

Lire la suite

Les chiens de chantier

Ce qu’on appelle progrès n’est qu’une farce immonde. Je voudrais m’éloigner loin de la corruption, mais la névrose atteint jusqu’aux plus vieux des arbres. La plupart des gens d’ici respirent par la télévision et ne peuvent faire un pas sans sniffer de...

Lire la suite