Top articles
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L'écrivain devant la terreur
Quand ils ont chargé leur kalachnikov en ce matin froid de janvier, à quoi pensaient ces jeunes assassins ? Avaient-ils dans leur poche une fatwa leur assignant la cible et leur promettant le paradis ? Après Salman Rushdie il y a déjà plus de 25 ans,...
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Je suis Charlie et les autres
Aujourd’hui, Je suis Charlie, Je suis les Juifs de Paris, Les enfants de Toulouse, Je suis les Coptes, les Syriaques, Les Tsiganes et Roms de Roumanie, Je suis Yazid et Kurde, Je suis tous les chrétiens d’Orient Je suis tous les enfants, tous les esclaves...
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La valse qui console
Y’a trop de douleur Trop de drame Trop de chagrin Trop de chicane Y’a trop de sang Derrière et devant N’en rajoutons pas Faisons notre lit Dans un drapeau blanc Quand on ne peut plus dormir Il faut bien rêver les yeux ouverts Danser ensemble la valse...
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Par monts et par mots
Sous le poids de la neige, la terre respire encore. Les choses sont plus difficiles à mettre en mots. C’est plus simple en été. Les contours sont moins flous, la brume plus légère. L’encre ne fige pas dans le tube d’un stylo comme une goutte de mercure...
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Today
Je n’échapperai pas A la levée du jour Et pourtant j’étais sans certitude Celle des pierres qui se fendent Même quand aucun bruissement n’annonce La métaphore du changement J’étais décidé à regarder le temps Celui qui passe Comme une caresse dans les...
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L'autopsie du poète
1 On a tiré le poète de son recueil dans le but d’une autopsie Scolaire Devant les élèves On a tiré le poète assassiné de sa tombe dans le but D’une autopsie médicale Devant les héritiers On a tiré le poète de sa tombe dans le but d’une autopsie Idéologique...
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Les chiens rêvent à genoux
D ans le chenil des églises, les chiens rêvent à genoux. Ils ne flairent plus qu’à peine les tatouages des odeurs. Que ferons-nous des mots quand ils ne seront plus que des egos sans tripes, des sparages numériques. Les mains impalpables des arbres accueillent...
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Don Quichotte
Le chevalier de l’éternelle jeunesse Suivit, vers la cinquantaine, La raison qui battait dans son coeur. Il partit un beau matin de juillet Pour conquérir le beau, le vrai et le juste. Devant lui c’était le monde Avec ses géants absurdes et abjects Et...
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Le pays des morts
En traversant le pays des morts en route vers Aden les terres d’Arthur Rimbaud. Je suce mes doigts à cause de la soif de la malaria, du cancer des os. Je songe à la Bretagne, aux femmes aux hautes coiffes. Je songe aux piroguiers du fleuve Zaïre. Je songe...
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Au crescendo
Au crescendo de la douleur il y a ces mères et leurs cris l’enfant mort et les larmes Au crescendo de l’angoisse il y a ces mères et leurs enfants Au crescendo de haine il y a ces lanceurs de bombes qui attendent la réplique Au crescendo du cynisme il...
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Apostolat horticole
Je bichonne mes géraniums. À la tombée du soir, je bassine le tilleul, qu’il profite au maximum de la fraîcheur toute relative de nos nuits d’été. Midi est d’une barbarie qui brûle tout par ici ; minuit, guère plus amène, offre parfois le bref répit d’une...
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L'intolérable
L'intolérable, ce n'est pas que l'on doive mourir, comme des chiens, des rats, des loups, des choucas, des musaraignes, ce n'est pas que l'on doive engraisser les roboratives chimies souterraines, non, l'intolérable, c'est cette souffrance tautologique...
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Le Devoir: Fais ce que l'oie !
J'écris dans "Le Devoir" depuis 1964, je crois: des dizaines et des dizaines de chroniques littéraires, de textes polémiques ou de toute autre "nationalité". Cinquante ans, donc, ce qui ne doit pas être loin d'un record en quelque sorte. Quand "Le Devoir"...
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La peau des dents
Je suis d’un pays froid où la neige enterre les toits gris et rougit les oreilles. Que faire avec des mains en laine ou en peau de vache, des pieds pris dans la sloche, une moustache en glaçon et la guédille au nez. Même au cœur de l’été, l’hiver campe...
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Gouttières
Nos temps modernes n’ont pas été très tendres pour les chats de gouttières. Cela est infiniment déplorable. J’y vois deux raisons au moins : la peur du parler vrai ou la dictature du politiquement correct. Les vétérinaires, les éleveurs, les lexicologues,...
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Entre la lettre et l'esprit
écrire c'est pouvoir s'exiler en toute liberté j'écris pour ceux-là qui ne me liront jamais des générations entières poussent ma plume j'écris pour m'écouter pour me regarder penser pour ne plus être l'étranger en ma demeure pour exorciser les anges noirs...
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Ne dis rien
Ne dis rien le moteur s'est tu la portière a claqué ce sont les jeunes voisins qui s'embrassent encore avant de se dégager du volant ne dis rien tu sais te taire les yeux levés quand passe un oiseau ne dis rien deux chapeaux inconnus devant la grille...
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Coup de gueule
Quelle grandiloquence devant les poètes morts. Ceux qui les ignoraient en font maintenant leur beurre. Pauvre Autin-Grenier, tué par la bêtise et encensé maintenant par ceux qui l’ignoraient. Il n’y a pas de freins à disque pour ceux qui veulent paraître,...
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Passeur de vies
à Tara Il n'y aura pas d'image trompeuse juste l'encre du souvenir effacée par des doigts ou par des pattes amoureuses et maladroites Il n'y aura que l'esquisse de la chaleur de ton coeur posée sur mes genoux comme un don sans demande de retour J'ai beau...
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Tu étais autre
Dans les no man's land de l’indifférence Tu étais autre et j’étais étranger Dans l’étrangeté d’une foule Tu n’étais qu’un bruit qui passe Une ombre qui traverse le décor Et pourtant Ce jour-là je t’ai entendu Et il n’a suffi que de cela Pour tu deviennes...
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Terre
Ne plaignez pas le solitaire car ses oreilles bourdonnent tout au long du jour du bruit de mille vies fraternelles. Le voilà à l'écoute du vent, de l'insecte et de l'herbe, à l'écoute du merle. Le voilà ivre du parfum tenace des oeillets, léger dans la...
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Ils ont dit
Hier à la radio, une brave dame parle du livre qu’elle vient d’écrire. Il s’agit de donner aux parents des exemples de comportement idéal en face de leurs adolescents pré-pubaires….comment leur parler, comment supporter leurs extravagances, leurs copains,...
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Là-haut sur la montagne
Là-haut sur la montagne j’habite un peu le ciel m ais j’y traîne ma boue. Je me lève au matin e n tulipe ou en bois. Je bois à la rosée c e qu’y laisse la nuit. Je trempe dans le cœur u ne langue de chat. Je jappe, je lape. Je m’effeuille en mots. J’écoute...
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Il neige sur mon cahier
Je n’ai pas à imaginer l’hiver. J’y habite quatre mois par année. La terre somnole sous la neige. Son haleine s’embue sur les trous des cascades. L’eau ne dort que d’un œil sous la glace du lac. Le blanc s’étale comme une présence, un pansement de ouate...
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Pays
A la potence d'indifférence s'agitent des fantômes de faims anciennes. Quelque chose s'effrite doucement que je ne retiens pas. Qui laisse une tristesse à peine ombrée. Nostalgie de lumière touchée, habitée, qui s'en va à petits pas vers l'horizon. L'archéologie...