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prose

Au cimetière

J ’écris dans un cimetière. La vie survit entre les tombes, les doigts de l’herbe, le gravier. Les bruits s’effacent peu à peu, happés par l’humus, digérés par la pierre, grignotés par le vent. Je ne suis pas seul. Des âmes traînent leurs pieds invisibles...

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Tête en bas

Du haut de ma cage thoracique, la parole s’élance. Une phrase, tête en bas, s’affale sur la page. Les mots se cognent entre eux, laissant des ecchymoses sur le grain du papier. Mes feuillets sur la table sont comme l’eau sur terre, l’azur dans le ciel....

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Le présent titube

Je vois des paysages de l’autre côté de la nuque, d’autres visages dans les yeux, les gestes avant la main, les mots derrière les lèvres. Des oiseaux chauves tombent du ciel. Des anges trop pesants pour voler s’agrippent aux fils électriques, aux poteaux...

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Les nerfs en boule

L es hommes ont peur les uns des autres. Il n’y a qu’aux menteurs qu’ils disent la vérité. La terre a la mine basse, les nerfs en boule, le cœur à pic et les oreilles dans le crin. Les yeux des oiseaux pleurent. La vie quitte la vie dans l’avarice du...

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Une source

P etit, j’ai demandé à boire. J’attends encore les gorgées d’eau. Je dessine une source au milieu de la page. Le jour vide ses poches dans les mots du poème. Dans la prison des jours, y a-t-il une porte que nous pourrions ouvrir, une autre terre que la...

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Un bruit court

U n bruit court. Une rumeur monte aux lèvres. Le silence ne sait plus où donner de la tête. La terre dit vrai. Il n’y a plus de vraie lumière. Rien ne tourne plus rond. La mer respire à peine. Le ciel crache ses poumons. Les abeilles disparaissent. À...

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À défaut de musique

R escapé des orages, je ne vais plus très loin mais je garde à la main un bouquet de voyages, mes vieux vagabondages, mes routes buissonnières, l’enseignement des saisons. J’avance à l’intérieur de moi vers le grand inconnu. Je prends mon âme à bras-le-corps,...

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L'eau des yeux

S oudain, l’orage éclate. J’entends les Appalaches craquer. Les ruisseaux claquent comme une langue de chien derrière ses dents. De gros nuages noirs versent le ciel dans la tasse du lac. La pluie signe son nom sur les muscles des arbres. La vie n’a plus...

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Les petits bruits

Q uand le silence se fait, les petits bruits commencent. Le frigidaire hoquète. Le lavabo se gargarise. La plomberie fait des rots. Même la lune grince des dents. Je commence à écrire. Les clics de l’ordinateur se mêlent au bourdonnement d’oreille. J’entends...

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Sur l'aile des poumons

D ans mon canot d’écorce, je caresse des doigts la chair de poule du lac. Je tends ma ligne sur un cahier de cuir, repêchant quelques mots oubliés par le temps, la virgule d’une arête, une botte mouillée, quelques syllabes d’eau. J’écris autant que je...

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