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prose

À distance du réel

D ans la tonalité du froid, les oreilles se replient. Les fenêtres baissent les paupières. Tout ce qui vit se terre. Les clous perdent la tête dans le craquement des murs. Les mots prennent ma place et m’évincent du temps. Ma peau, mes os, mon cœur se...

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Avec des mots de paille

J ’ai beau chanter le vert tendre des aulnes, les joues des forsythias, les parfums du jardin, les sèves impatientes, il y a des jours où les mots sont amers, les phrases hérissées d’épines. Entre les assassins de la Bourse et les requins de la finance,...

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Avec les morts et les vivants

Je vis partout et nulle part avec les morts et les vivants. Je tends des ponts de l’un à l’autre, des passerelles de vent, des arcs-en-ciel entre les marges, du presque pas au presque plus. Le bois des mains clouées aux portes, j’en arrache les clous....

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L'eau de pluie

Les gouttes de pluie s’acharnent sur le toit. Elles rêvent à voix haute. L’eau réveille la terre, la mousse des graviers, les vers luisants, les bourgeons qui sommeillent. Les collines verdissent entre les plaquebières. L’eau s’attarde longtemps aux aisselles...

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Le jour se lève

La lune s’incline sur le bras du soir pour saluer ta vie. Je te regarde compter des chiffres. Mes mains te font la cour. Je ne compte pas nos caresses. Elles se multiplient. Mes yeux s’attardent sur ton cou. Je souffle tes cheveux. Je parle pour nous...

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Le proche et le lointain

Je ne comprends pas ce prestige du lointain. L’univers à nos pieds regorge d’infini. Les routes sont en nous, de l’étoile au galet. Notre proche est le lointain d’un autre. On fixe l’horizon sans savoir qu’on y est. La plante humaine s’étiole sans un...

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Faire le plein

Q uand un enfant sourit, on trouve toujours quelqu’un pour le faire pleurer. On ne voit pas tout ce qui pousse mais on en fait partie. On se nourrit les uns des autres. Quand on frappe un enfant, c’est notre enfance qu’on blesse. Quand on néglige les...

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Jusqu'à l'argile

L ’écriture est dans mes pieds. Je ne fais que la suivre, du petit feu dans une boite d’allumettes jusqu’à la gueule d’un volcan. Étranger de moi-même, je suis chez moi partout. J’invente mes déserts, mes oasis, mes routes. Ma chair s’accroche aux nerfs...

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De miette en miette

J e vais de miette en miette comme un moineau perdu. Je pose sur la page de l’amour tout frais peint, des couleurs de révolte, des fenêtres d’oiseaux, des fleurs qui butinent, des arbres qui naviguent, des violons, des violettes, la mer comme un lit,...

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La violence et l'argent

L a violence et l’argent ont perforé l’espoir, dilapidé le potentiel du rêve. Il y a trop de sourds au milieu de la parole. Nous ne savons plus qui nous sommes. Devant l’échec de l’avoir, la question se pose plus que jamais : to be or not to be. Il faut...

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