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prose

La plume et le carnet

D epuis la mort de mon loup, la plume et le carnet sont mes seuls compagnons. Le cœur ouvert très tard dans la nuit, j’accueille l’invisible, l’imprévu, l’incroyable. Je m’habitue à vivre ici plutôt qu’ailleurs. Écrire, c’est continuer sa route. Je n’écoute...

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Je n'ai besoin de rien

L e coût de la vie augmente mais la vie diminue. Le rêve ne lime plus que la grisaille des jours. La tendresse perd au jeu parmi les dés pipés, les deuils, les rengaines, les promesses transformées en néant. Porté par le troupeau, l’homme se balade un...

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Mourir de vivre

O n brise tant de vie à s’agiter sans cesse. On fabrique des bombes. On construit des prisons. On numérote les humains, les arbres, les oiseaux. On pollue jusqu’à l’âme des enfants. Les mots n’ont plus de bouche. Les balles de fusil font des trous dans...

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La table est mise

J e reste sourd aux ordres mais souris aux aveugles. Un oiseau gratte la poussière. J’essaie de l’imiter sur une page blanche. Le vent a mis ses gros sabots, la pluie sa robe écourtichée. Les fougères s’affolent dans l’entrecuisse des forêts. Le soleil...

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Sans connaître

L a colère et la révolte nous empêchent de désespérer. La beauté nous apaise. La lenteur nous maintient sur le fil. Avant que le champ de la conscience se restreigne à l’écran, je regarde le ciel. Je marche avec mes pieds. J’applaudis le soleil. Je m’attarde...

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Le contenu de l'âge

L e contenu de l’âge, ce ne sont pas les rides mais les traces de pas. Elles sont là en nous sur un chemin de chair. Les mains du temps ont façonné mon âme. De longs dormeurs attendent sur des lits trop étroits. Des mains cherchent leurs gestes. Il y...

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La mort des nuages

I l y a toujours quelqu’un entre moi et le monde. Des mots sont déjà là, des phrases tout armées, des virgules ou des poings. Je frappe sur la vitre trois coups légers des yeux et déjà le soleil se remet à bouger. Les déserts refusent d’abandonner leur...

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Tout dire ou ne rien dire

L e volcan s’est rouvert. Les oiseaux disparaissent. Tous les fleuves débordent et les poissons périssent. Le destin va de travers. La belle au bois dormant s’éveille avec les dents pourries. Je fais un petit tas avec les larmes blanches, les brindilles...

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La camisole des phrases

L es mots sont démunis face à la terre mais plus près de l’univers qu’un homme face à l’étoile. On écrit toujours un peu à partir de sa tombe. Sur la froideur des parfaits, je mets un peu de boue, le piment d’une erreur, quelques poivrons ardents, la...

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Le coeur et le reste

T on auto jappe sur la finance. L’autobus rote au coin des rues, éclaboussant les cyclistes rêveurs. Il te reste ton poing pour écrire, ta bière pour prière, ton loto pour espoir. Oncle Sam t’a tout pris, le cœur avec le reste. Tu as perdu l’amour dans...

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