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prose

Le courage des mésanges

L ’ampoule dans ma tête passe de cent watts à quarante watts sans que je sache pourquoi. Peut-être à cause des images trop pâles, des phrases bancales ou des idées bancroches. Fatigué des bruits de la ville, je cours vers les arbres. J’appuie ma tête...

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Je te veux tout entière

M ême six pieds sous terre, sur la marguerite de mes os, j’effeuillerai notre amour. Chaque vertèbre dira je t’aime. J’écouterai tes pas. J’entendrai ton regard. J’habiterai le ciel, les fleurs, les saisons. J’habillerai ton corps de tous les vents du...

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Le ciel se fait grand

D e la douleur à la douceur, il suffit d’un c qui écosse les joies pour colorer nos mains. Les fleurs, les animaux, les pierres se reflètent dans le berceau des bras. La salive du silence fait reluire les dents. Chaque pas est à l’image du monde. C’est...

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Entre les pattes des mots

J ’ai fait le tour de ma bibliothèque. Tant de mots, si peu de pain. Il suffit pourtant d’un point pour agrandir le monde. Chaque détail de la nature travaille pour l’ensemble. Chez l’homme, avec l’invention du profit, chaque détail veut le tout. Si la...

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Des images en bataille

M a tête est pleine d’idées, de larmes, de poèmes, de mots en noir et blanc, d’aphorismes en couleur. Un chevreuil traverse la route à pas lent, se demandant pourquoi tous ces petits yeux rouges dans le cul des autos. Adossés contre une pierre, étiolés...

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Les journées s'accourcissent

D ans les oreilles de l’homme qui a faim, le bruit d’une fourchette déchire les tympans. Un grain de riz dans sa tête a le poids d’une montagne. Dans l’homme aveugle aux autres hommes, le néant prend les yeux de la haine. Pour l’homme qui va vite, plus...

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Le tiret de l'amour

E n nous, mon amour, nous sommes toujours ensemble. Partout, mon amour, nous continuons ensemble. Nous sommes un et nous vivons de la vie l’un de l’autre. Le tiret de l’amour épouse nos deux corps. Lorsque les arbres se déshabillent, les bêtes et les...

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La mort n'efface pas l'amour

L e gel nous serre la main. Les peupliers gémissent sous le poids de la lune. Le vent saute partout et lape d’un coup de langue le lait gris des nuages. C’est comme un ciel de farine sans l’espoir d’un pain. Les bruits s’égarent dans la neige comme les...

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Les restes sont à vendre

L e lac traîne sa graisse jusqu’aux pompons de l’herbe. C’est tout huileux, visqueux. C’est tout moteur hors-bord, sacs de chips et capotes. Le soleil brille à peine sur ses grosses larmes d’algues. Les vagues sur la rive cherchent les grains de sable....

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Les phrases minuscules

J e garde intact sur ma langue le goût du premier mot. J’y trempe quelque fois la pointe d’un crayon. Une salive natale se mêle aux métaphores. Le ruisseau des phrases fait des coudes où se perd le sens. On le retrouve plus loin couvert de virgules, de...

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