Provided to YouTube by Select Bordeaux beach blues - du film La liberté en colère · Plume Latraverse Plumonymes ℗ Disques Dragon Released on: 2008-10-21 Auto...

J’aime que tu sois ma femme. J’ai rêvé toute la nuit à tes mains sur ma peau. Ma bouche a besoin de ta bouche, ma langue de ta langue. Comment ne pas être lié à toi ? Comment bouger la main sans qu’elle cherche la tienne ? C’est ta lumière qui éclaire...

Confiné à ma chambre, je voyage dans une autre durée. Je veux faire de ses murs autre chose qu’une prison, faire avec des mots des phrases qu’on habite, habiller de couleurs l’arc-en-ciel du cœur. On est toujours seul devant l’essentiel. Un regard optique...

Il ne s’agit pas de connaître l’étranger, mais de le devenir. L’étrange. L’étranger. Le rare. L’inouï. Le marginal. Toute la terre est familière à celui qui s’y perd. Chaque goutte rêve à la mer, chaque enfant à sa mère. De la naissance à la mort s’ouvre...

Les arbres sont chargés d’oiseaux. Ils se répondent d’une branche à l’autre comme l’eau des rivières qui chante à chaque vague. Il me faut des montagnes dans mes bribes de mots, des rochers, des terrains, des terrils, des rivières, des sentiers raboteux,...

Écrire, cela signifie aller plus loin, derrière les peaux, derrière les voiles, derrière l'apparent. Voilà ce qu'enseigne et incarne l'image poétique : l'image n'est poétique que si elle transperce la surface de la chose. Elle est descente dans les profondeurs...

La peau des moutons noirs ne se laisse pas tondre. Des oiseaux vocalisent près des pierres tombales. Des fleurs éclosent à l’ombre des menhirs. Des papillons s’accouplent sur la pierre des dolmens. La langue bouge dans la grotte buccale où la salive lubrifie...

Il y a au bout des mains des doigts qui éclosent en caresse ou en poing, le jour dans le jour, la nuit dans la nuit, la chose dans la chose, la bêche ou le stylo, le colt ou le stylet, la coke ou l’eau d’érable, la plume ou le marteau. Il y a l’âme dans...

Tes mains jonchant les draps étaient mes feuilles mortes. Mon automne aimait ton été. Le vent du souvenir faisait claquer les portes Des lieux où nous avons été. Je te laissais mentir ton sommeil égoïste Où le rêve efface tes pas. Tu crois être où tu...

À la mémoire de Jean Sénac et de Tahar Djaout Un homme beau est mort qui signait d’un soleil il s’appelait Sénac Jean Sénac un homme beau est mort qui signait d’une rose il s’appelait Djaout Tahar Djaout depuis toute leur enfance est morte pour le monde…...