Tout est pêle-mêle dans la remise du cerveau, les vieux jouets, les outils, les mots en vrac sur l'établi, les charnières des phrases accrochées sur le mur. Seules les virgules, dans des pots de verre, sont classées par ordre de grandeur. Certaines idées...

Il faudra bien un jour revenir au partage, remplacer le profit par la bonté des fleurs et le prix des objets par la beauté des choses.

Le niveau des océans se situait à environ 300m au dessus du niveau actuel, il y a 95 millions d'années. Il était à 600m au dessus du niveau actuel il ya 450 millions d'années. Il y a 18 000 ans, pendant la dernière glaciation; il est descendu 100m en...

Dans la montagne, en face, la cascade pose un doigt sur les lèvres de pierre. Les urubus tournoient. Quels cadavres voient-ils sous la neige qui fond ? Peut-être des chevreuils que le soleil libère de leur cercueil de glace. Il pleut des odeurs dans l'arche...

J'ai dit que j'aime voilà la promesse à présent il faut que je me sacrifie pour que par moi le mot d'amour prenne un sens pour qu'il y ait de l'amour sur terre en récompense au terme de cette longue entreprise il m'arrivera d'être celui qui aime c'est-à-dire...

Poète ! Je ne suis peut-être pas poète. Ce mot, plein d'ombre et de lumière, est si vaste, si lointain du genre humain enfermé dans l'étroitesse du carré de ses ambitions, si peu adapté aux compteurs de la bourse qui diversifient les dividendes, que je...

J'aime la mer vue du train. Elle est plus grande et plus belle que l'année dernière. J'éclate avec l'ongle les petites boules lisses et fermes du goémon, si elles s'affaissent sans faire de bruit, je suis bien déçue. Je hume la forte odeur des sardines...

Il n'y a plus d'objets qui traversent le temps. L'homme se fabrique des amours en kit, des larmes virtuelles, des rires de pacotille. Il ne donne plus son corps, il le prête ou le vend. Qu'attend-il donc les yeux rivés sur l'écran lumineux ? Il va sans...

On a beau dire. On a beau faire. Il y a des jours. Il y a des nuits. Il y a des pour. Il y a des contre. Contre ceux qui réparent les jouets, ceux qui fabriquent les fouets. Contre ceux qui aiguisent leurs mines de crayon, ceux qui posent des mines et...

Je ne suis pas certaine du ciel bleu, ou gris, ou. Quand je l'écris il a déjà changé. Comment se fier au ciel ? Ou au stylo qui court ? Ou à moi qui attend ? Le sens s'échappe. Toujours le sens échappe. Un courant d'air et tombent les feuilles. Comment...