Jean-Marc La Frenière, vient de recevoir le Prix Nouvelles Voix en Littérature au Salon du Livre de Trois-Rivières (Québec) pour son livre UN FEU ME HANTE illustré par Lino et publié au Éditions Art le Sabord (Québec) dans la collection Exentric.

L’usure des choses, la beauté des roses, la chair sur les os, la cervelle dans l’homme deviennent la pourriture nourrissant les saisons où la lumière de l’âme perpétue sa croissance.

Une ambulance est entrée en collision avec un corbillard. Il y a un mort à l'urgence dans une chaise roulante et un vivant qui chante au milieu d'une tombe pendant son enterrement.

Tout jeune je faisais des grimaces à l’homme dans la lune. Ma mère me disait si t’arrêtes pas tu vas rester comme ça toute ta vie comme Jerry Lewis. Aujourd’hui Jerry Lewis est resté comme ça toute sa vie et je suis devenu l’homme dans la lune. Patrice...

Plus j’avance, plus ma naissance recule devant moi. Les rides s’agrandissent et les années rapetissent. Il neige depuis deux jours. Un immense banc de neige bloque la porte mais il suffit d’un mot ou deux pour repartir aux cinq cent diables. Me voilà...

Je n'aime pas les ceux qui blessent pour dire. Les ceux qui dégoulinent en confiture sur tartine maigre. Les ceux qui savent ou le croient. Les voix criardes, mielleuses, les copieuses, les inspirées de l'égo qu'on voit partout. Les jolis poèmes bien...

Pensif, les mains derrière le dos, Je marche sur la voie ferrée : Le chemin le plus droit Qui fût. Derrière, à toute vitesse, Un train arrive, Qui n’a jamais entendu parler de moi. Ce train – Zénon l’ancien m’en est témoin- Ne me rattrapera jamais Car...

1 La seule place où je voudrais me poser ce soir c’est dans tes bras Respirer comme un avion en amour se balançant de gauche à droite entre les lumières de tes yeux avant d’atterrir une fois pour toutes une roue à la fois 2 Finir mon verre de vin Finir...

J’ai voyagé, j’ai vu, j’ai rencontré. J’ai cru, cru me tromper, cru aimer, cru que le vrai avait une couleur, cru que le malheur, le bonheur, comme toutes choses, avaient leur couleur. Je ne savais pas les larmes de joie, les rires de douleur et le festin...

Si l’identité collective c’est un chapelet d’anecdotes qui nous mène de la croix de Cartier à la poutine nous ne sommes pas grand’chose du hasard dans un grand costume de coutumes molles mais l’identité collective ne peut être que la langue car nous n’avons...