J’habite ma tête, ça va, les mains tirent les ficelles, mais quand je marche, il y a toujours un pied qui dépasse, un œil qui louche, quelques neurones qui s’échappent. J’habiterais bien mon cœur, mais c’est mal vu par les banquiers. Ça laisse des larmes...

Il ne fallait pas mourir si tôt ! Il ne fallait pas laisser l’ombre de la croix nous séparer ! Il ne fallait pas deux femmes au pied de l’ombre ! Il fallait vivre, petit pote, pour devenir ambassadeur à Tokyo, pour devenir notre Saint Père le Pote, pas...

On ne devient un homme que lorsque l’on comprend que la tendresse n’est pas une forme nécessiteuse de l’amour mais la pleine expression de l’amour hors des contingences des exigences du désir. J’affirme que sans tendresse, il n’y a pas d’amour authentique....

Il n’y a rien nulle part qui ne cherche à savoir ce que savoir veut dire. Il n’y a rien partout qui ne cherche à aimer. Je ne compte pas mes pas. J’avance sans savoir où je vais. Si jamais je me couche, ce sera pour embrasser la terre d’un peu plus près...

Au portique mal éclairé de mon langage c’est vrai que je me débats comme un fou pour fuir cette place à l’ombre comme c’est vrai que je déchante à ras de songe comme c’est vrai pareillement que je couvre de langes mes blasphèmes et ma complainte garce...

De la poésie, on peut dire qu’il y a ceux qui ne la connaissent ni ne l’aiment vraiment; ceux qui l’ont rencontrée jadis, à l’école et qui ont tout oublié et puis ceux - et ceux-là nous intéressent-, qui en écrivent et qui ne peuvent pas envisager de...

Mon père jouait du piano. Ma mère peignait. Mon grand-oncle était compositeur et fut le premier à accompagner les films dans une salle de cinéma muet. J’essaie d’en garder quelques traces entre les lignes, un ragtime, un geste à la Pollock, une valse...

Si l’identité collective c’est un chapelet d’anecdotes qui nous mène de la croix de Cartier à la poutine nous ne sommes pas grand-chose du hasard dans un grand costume de coutumes molles mais l’identité collective ne peut être que la langue car nous n’avons...

Ce sont les religions qui m'empêcheront toujours de croire en Dieu.

J ’écris dans un cimetière. La vie survit entre les tombes, les doigts de l’herbe, le gravier. Les bruits s’effacent peu à peu, happés par l’humus, digérés par la pierre, grignotés par le vent. Je ne suis pas seul. Des âmes traînent leurs pieds invisibles...