cliquez sur l'image pour écouter Je me suis permis de composer quelques modestes notes, en hommage à Paco de Lucia, qui nous a quitté bien trop tôt. Je l'ai vu sur scène, c'était vraiment un magicien, duquel émanait également beaucoup de chaleur humaine....

Il y a le drame ordinaire du calendrier Qui numérote en noir les jours Pour en faire des vies Il y a aussi les cadrans Qui tiennent l’heure Mais ne retiennent pas le temps Puis il y a l’ombre Qui traque pas à pas les aiguilles De toutes les horloges du...

L’œuvre d’Édith de la Héronnière s’est imposée jusqu’à présent à travers deux genres littéraires : – le récit de voyage avec deux textes magnifiques : La Ballade des pèlerins, paru au Mercure de France en 1993, et Du volcan au chaos, journal sicilien,...

Son destin est d’épouvanter. Chasseur ne sachant tuer, il guerroie à coup de vent. Les bras en croix, il a l’air d’un supplicié fiché en terre, voué à des agonies illimitées. Ses haillons pendent. Un haut-de-forme grotesque le coiffe de travers comme...

En art et en amour J’ai toujours cherché Et rarement trouvé Ce qui me conduirait Le plus loin possible de moi Je suis las des lieux Où l’homme se donne en spectacle J’ai assez vu le théâtre humain Les gesticulations de ses pantins Toutes leurs petites...

Il est difficile d’être libre. C’est comme nager en eau libre. Ce n’est pas prendre la fuite mais ouvrir une nouvelle voie. Il ne suffit pas d’opposer la théorie à l’odorat, la pensée au toucher, l’usine à la parole, la cervelle à la vue, la rue à la...

Je passe beaucoup de temps avec ma fatigue. Elle est peu bavarde, ma fatigue. Je la connais très peu. Mais son crâne invite à la rêverie désespérée. Son crâne est un globe terrestre envahi par des centaines d’épingles piquées à différents endroits. Ma...

Je ne chanterai pas le temps mécanique des montres seulement la douceur d'un instant le baiser encore humide sur la peau d'une pierre nichée parmi des herbes amères Je ne plierai pas sous le fardeau des ans j'attiserai la braise du feu intérieur qui me...

Je n’attends plus dieu dans la fissure. Sucre fœtal alangui, le trac suprême fait office. Qu’est-ce qui doute ? Le camouflé du réel rangé dans un placard sordide. Des balais et des serpillières. Des copeaux d’air brûlé reposent dans une bouteille d’alcool....