Je veux traîner le monde derrière mes yeux, toucher avec ses mains le corps du délit. On ne comprend pas le désert sans manger la poussière. On ne sait pas l’assiette sans façonner l’argile. Mon chemin passe par les jardins, le silence, l’odeur de terre....

Bric-à-brac: 2e jour de campagne où les geais bleus se sont rassemblés en troupe, leurs cris de corvidés se répercutent dans la vallée. Je me suis réveillé avec le goût de noisettes et le souvenir des piquants qu'il fallait éliminer en les mettant dans...

Jean Morisset, Sur la piste du Canada errant, essai, Montréal, Éditions du Boréal, 2018, 368 pages 29,95 $.

Depuis cinquante ans, ce poète fouillait inlassablement ses blessures, dans une implacable et néanmoins pudique quête d'identité. Grand prix de poésie de l'Académie française en 2011, et Prix Goncourt de la poésie en 2017, Franck Venaille est mort ce...

En collaboration avec Verte Irlande

Il y a peu de lettres dans l'alphabet, mais 228 muscles distincts dans la tête d'une fourmi. Le vent agite l'infini. L'espace est en mouvement. Il ne pleut pas vraiment. Une eau conceptuelle inonde mon cahier. L'alphabet flotte dans la moiteur des phrases....

Je cherche l’homme mais je ne trouve que ses habits.

Live at Dizzy's Club Coca Cola at Lincoln Center in New York City on 1-11-2016.

L es rêves ne sont pas sur-humains, ils ne voyagent parfois qu'à hauteur d'homme. Un vélo tombe, les pieds dans ses rayons, sa chaîne saute ; une route dérape l'indifférence autour ; un pont bancal s'élance sur l'abîme ; une pierre d'achoppement pleure...

Au marché du village, j’offre mes livres entre deux pains, des girouettes en fer-blanc et des semis de tomates. Les gens lisent debout en se grattant le cul, mélangeant les images avec les bruits d’autos, l’odeur grasse des frites et les rires d’enfants....