Ils est un groupe
Je ne suis pas certaine du ciel bleu, ou gris, ou. Quand je l'écris il a déjà changé. Comment se fier au ciel ? Ou au stylo qui court ? Ou à moi qui attend ? Le sens s'échappe. Toujours le sens échappe. Un courant d'air et tombent les feuilles. Comment se fier à l'air ? Pourtant, les coins s'appliquent, rationnels, ils équerrent leurs raisons, chacun avec son araignée. Et l'édifice monte, monte. Ils, plantent des certitudes. Ils, parlent, parlent. Le mentalement sérieux. Ils, est bien pratique pour se rassurer. Ils, est un groupe qui s'agite et tressaute au bout de la longue corde des discours. As-tu vu, le ciel change ! Ils, me regardent. C'est qui celle-là ? -une île non colonisée ? Ils, se serrent entre eux, bien plus serres qu'eux. Pauvres oiseaux. Pendant ce temps, un moineau bâtit son nid. Sur ma page, il pousse les mots pour s'installer. Il chante. Chanter, c'est peut-être bien pour vivre. Qui sait ?
Ile Eniger Poivre bleu