Née à Amay-sur-Meuse, en Wallonie, Béatrice Libert vit à Liège. Professeur de français dans le secondaire, elle est aussi bibliothécaire, critique de poésie et animatrice en ateliers d'écriture. Membre de l’Association des Ecrivains Belges et du Centre...

La mort prend son café sans sucre en lisant le journal. Elle crache son mégot dans le grand cœur des hommes. Ceux qui refusent le drapeau, ceux qui n’ont pas caché leurs plaies sous les pansements d’un Dieu, brandissent leur moignon. Sans fanal à la main,...

Il naîtra dans une soute au milieu de voyageurs clandestins. Le réchauffera la vapeur de la salle des machines. Le bercera le roulis de la mer de travers. Sa mère embarquée pour chercher salut ou fortune. Son père l’ange d’une heure, de nombreuses paternités...

Comme tout homme debout, Michel Baglin est un homme double ; Le jour est depuis plus de vingt-cinq ans journaliste à la Dépêche depuis plus de trente ans et la nuit poète des « nuits citadines ». Né à Nogent sur Marne en 1950, Michel Baglin est arrivé...

La banlieue, même black ou basanée, ce n'est pas l'autre, mais une part de nous-mêmes entrée en dissidence. La part mal logée, mal nourrie, si mal irriguée qu'elle se gangrène. Et peut-être la plus intime, parce que la plus désenchantée. Qu'on l'oublie...

Je rêverai, non pour réparer les chariots du vent Ou une avarie de l’âme. La légende est à sa place, piège Dans le cours du réel. Le poème ne peut modifier un passé qui passe et ne passe pas Ou interrompre le séisme. Mais je rêverai, Dans l’espoir que...

Quand je parle aux oiseaux, À la mer, aux étoiles C’est toi qui me réponds. Je vis dans la distance Qui me sépare de toi En marche vers moi-même Pour retrouver ta voix. Ton regarde me précède Où chaque jour j’avance Un peu plus vers la mort. Tu es toujours...

« pays toi qui apparais par tous les chemins défoncés de ton histoire aux hommes debout dans l'horizon de la justice qui te saluent salut à toi territoire de ma poésie salut les hommes et les femmes des pères et mères de l'aventure » Ainsi vient à nous...

.... Miron a dit un jour que « le poème est transcendance »... Clôture et transcendance, comment marcher avec cela dans les pieds sur notre route boucanée de vieux moi et de « bouts de temps qui halètent » ? Je peux dire qu'il s'est bu au cours de cette...

Je creuse les bas-fonds, digère les cailloux. J’écris comme un bûcheron, à la hache. La moitié des mots tombent en copeaux. Il en traîne partout. J’ai les mains sales à chaque page. Je les lave dans la neige ou le foin. Il se peut qu’une racine en sorte,...