Une œuvre d’homme n’est rien d’autre que ce long chemin pour retrouver, par les détours de l’art, les deux ou trois images simples et grandes sur lesquelles le cœur, une première fois, s’est ouvert. Albert Camus

Les yeux trop pleins de choses ne voient pas l’horizon. Trop de mots se perdent dans les bulles du bruit. Trop d’images s’effacent. Le réel ne vaut rien s’il interdit le rêve. J’avance dans ce que j’ai perdu pour trouver l’inconnu. Un petit vent caresse...

Je prendrai mon verbe le casserai dans l’ombre en ferai ma voix comme on aiguise un couteau la cible importe peu l’époque est furieuse et tous les verrous font des cris d’enfant Christian Girard

tu ne parviens pas à détruire la douleur la douleur est ce ver du cœur qui continue de t’habiter là, en ce creux assagi de l’enfance tel un point sur la carte du tendre un village enseveli sous les décombres après une catastrophe sans témoins aucun récit,...

Du mort renaît toujours la vie. La pierre ne cesse pas d’être une pierre, c’est le regard qui change. La pluie rafraîchit l’air. Le vent lui donne la parole. Figés sous le verglas, les bourgeons retiennent leur suc dans les arbres en dormance. Négligeant...

On sait le Mal. On sait son pouvoir et ses exactions. On lit la presse, on regarde la télé. Bombes, tueries, massacres. Les mots sont violents, percutants. Ils résonnent dans notre tête. Iraq, Congo, Tchétchénie. On a lu des livres sur les génocides,...

Mort à vingt-neuf ans, Jean-Pierre Duprey, dont toute d'œuvre poétique a été rassemblée en trois volumes, a pourtant connu, dans une aussi courte période de création littéraire, des phases d'activité intense (l'essentiel de son œuvre écrite a été composé...

Cathy Garcia – poésie, 52 p. avec des illustrations originales de l'auteur EXTRAITS : Survivre, hanches fendues de foudre, gorge dépouillée. Je marche, froisse un fantôme. Les oiseaux du jour fondent en l’air. Je plie les genoux, ramasse mes entrailles...

Le ciel n’a jamais été si bas. Des nuages neigeux s’accrochent aux épinettes. Les doigts blancs de l’hiver repoussent les oiseaux. Seule une poignée de mésanges picorent des chicots. Les vieux épouvantails agitent leurs ailes de chiffon. Quelques geais...