Je suis un chercheur d’or. Et je le trouve. Dans tes yeux, dans mon café du matin, dans le ciel bleu ou gris (c’est selon), dans les oignons de Norge, dans l’instant et dans l’ici. J’ai le bon filon. Je suis un chercheur d’or. Et je le trouve. Gaëtan...

Avril-Mai-Juin 2016 Exister est un écartèlement permanent. Entre spleen et idéal pensait Baudelaire, mais savoir vivre c’est savoir accepter sans se résigner, savoir lâcher-prise sans lâcher la main de l’autre. Renoncer au bonheur mirage, ces innombrables...

Regardez mes frères, le printemps est venu, la terre a reçu les baisers du soleil et nous verrons bientôt les fruits de cet amour. Chaque graine est éveillée, et de même tout animal est en vie. C’est à ce pouvoir mystérieux que nous devons nous aussi...

L'été s'est arrêté aux fenêtres De minces filets de lumière déchirent l’ombre L'heure ralentit Venues de l'ailleurs du vent De vieilles inquiétudes et de vieilles joies s'attardent Venue de l'ailleurs du vent Ma mère est là Dans un pathétique tête à tête...

Pourquoi sommes-nous si loin? Il faut sans cesse casser les amarres et naviguer très haut dans la maison de l'air. Je te trouve partout en haut des arbres, au ras des ombres, partout entre les lignes, dans la neige et la pluie. Les ailes de tes jambes...

Pour Florence C’est une brèche. Une déchirure. Des années de silence et d’effroi qu’il faut bien ravauder, coudre, découdre, assembler comme autant de lambeaux de soi-même, petits échantillons d’étoffe qui battent à la brise ou, sur un fil, ces loques,...

Je suis de ce pays plus sûrement qu’une mémoire. De sa langue qui chante, de ses cordes de bois appuyées sur l’hiver, de sa voix résistante, de ses lumières d’herbes, de ses vieux mocassins, de ses rangs visitant la campagne, de ses galeries en planches,...