Nous avons tant les nerfs à angle vif Dans un rond de lumière, je vois une petite fille seule, immobile. On a oublié l’innocence, c’est le cerveau qui se calcifie. Nous voilà debouts, indécis, Une girouette au sommet de l’Himalaya. On n’entend plus le...

J’écris comme un manteau pour nous garder du froid, un bateau pour nous rejoindre, un loup pour te manger. Le cœur que je porte en hiver, c’est toi qui le tricote. Chaque maille est une caresse. Tes yeux, on dirait des soleils qui nourrissent les plantes....

Comme un pommier parmi les arbres de la forêt, tel est mon bien-aimé entre les garçons. A son ombre, selon son désir je me suis assise, et son fruit est doux à mon palais. Il m'a fait entrer dans la maison du vin, et son étendard au-dessus de moi, c'est...

À l’étage du ciel, dans la bibliothèque du cœur, j’échange des regards avec les livres, les parchemins, les pages mais les morts dans la cave font résonner leurs pas entre toutes les lignes. Le doute et la souffrance s’installent sur les chaises. Le bonheur...

La femme est terre et la terre est femme, tantd’écrivains l’ont dit et moi aussiQuelques humains à l’Aura malfaisante en pesant surla terre blessent la terre blessent la femme, tant de poèmes l’ont exprimé, les miens aussi.Mais les femmes blessées deviennent...

L’éternité se cache dans le moindre galet, le moindre chant d’insecte, la moindre brindille qui participe au feu, le moindre vol d’abeille à l’assaut d’un lilas. Je suis jaloux des bêtes. Il nous faut trop de mots pour comprendre le monde. Notre prière...

Dans la vaisselle chic, c’est le voisin qu’on mange. On ne cherche pas l’amour mais la gloire. On se prend pour l’orchestre sans jouer d’instrument. À la une des journaux, l’implant mammaire d’une vedette relègue la guerre aux faits divers. On n’entend...

Lucien Suel, poète ordinaire, est né en 1948 à Guarbecque, dans les Flandres artésiennes. Il a édité la revue The Starscrewer, consacré à la poésie de la Beat Generation, puis La Moue de Veau, magazine dada punk, tout en pratiquant l'art postal (mail...

À vendre ! Liquidation totale ! Tout doit disparaître ! Soldes monstres ! Tout est à vendre. À vendre l'aciérie, à vendre l'acier, à vendre les travailleurs, à vendre les bagnoles, à vendre les cocottes minutes, à vendre la morale, à vendre la vertu,...

Nos parents sont des survivants, Ils sont venus à nous les mains pleines, Ils ont donné ce qu’ils n’ont pas eu, Ils ont aimé avec faim. Leurs maisons étaient de papier et de larmes Ils les ont repeintes, leur ont donné une âme. Nos parents ont survécu...