À jamais différent de ceux nantis de tout, je reste ce rebelle indomptable, un vieux cheval rétif échappé du manège. Je m’ajuste à la terre avec des pas d’angoisse. Du trotte-menu au trot, je galope à l’estime et traverse les ombres. À défaut d’une chaise,...

On ne raconte rien de l'enfance. Des vélos décorés. Des courses à même la terre. De ces jours qui nous doublent sur la ligne d'arrivée. On ne raconte rien de ces lumières éteintes. De ces phares à touristes. De la brume au matin. Du lait au bord des lèvres....

Le jour a déposé le journal du jour La nuit a déposé le journal de la nuit Et les mots sèchent au mur Tu n’es pas là À mon poignet Ta vie ne vient plus battre Le printemps est printemps Il l’affirme Et le bois donne à manger Aux oiseaux L’ombre Le silence...

Diderot était un honnête mathématicien, Pascal un grand physicien, Einstein jouait du violon. L’activité scientifique est contemplation, esthétique, création : dites-moi la différence avec l’activité artistique. On trouve plus d’amateurs de poésie contemporaine...

On est toujours en retard sur ce qui est. Même l’avenir est daté. Le futur s’attarde à balayer le présent. Chaque jour, je m’écarte de la foule. L’oiseau ne chante pas pour rien. Il y a toujours une oreille au milieu des branches, une antenne à l’écoute...

Le mieux cesserait d’être l’ennemi du bien si l’on savait faire un chêne avec une armoire aussi facilement qu’un homme avec un dieu Jean Rousselot

On entend au loin des claquements, on tire sur quelque chose, un objet, un animal, un homme. Au nombril des haines, certains s'amusent de la mort. Il faudrait décrasser la folie humaine. Avec quelques mots loin du bruit, il faudrait entrer dans le lieu...

Que sont mes amis devenus que j'avais si près tenus et tant aimés : Je suis avec des couchés immobiles, des gelés dur des cadavres des enfants, pourtant leur poitrine est un sanctuaire de feu, chaque jour le squelette perdu des êtres, leur face énigmatique...

À Ibrahim Shahda « Je suis malheureusement debout derrière cette fenêtre fermée à l’espagnolette, dans une maison froide, dit-il ; et la vérité, dehors, semble maintenant hors d’atteinte. » Des arbres, le vert des prés, plus loin le ciel, aussi couché...