Les arbres au printemps sont en petite tenue. Ils s’habilleront plus tard de la couleur des jours. Les oiseaux font leur nid dans les coudes et les jointures des branches. Le vent ne cache rien sous sa robe volante. Il prête son sourire au visage des...

Qu’il n’y ait plus, entre le monde et les livres, que cette lumière que nous offre le visage invisible du lecteur. Cette lumière a tout exigé de moi. Tout. Elle m’a tout pris. Elle a pillé mon âme, mon cœur, mon sang, mes moindres souvenirs. Elle a anéanti...

Comme si on pouvait tirer un trait et déclarer : le seuil de la pauvreté. Voici le pain qui noircit sous les couleurs d'un maquillage ordinaire et les olives dans une petite assiette posée sur la nappe. Le vendeur de mazout au chariot rouge agitait sa...

À l’apogée des corps, je parcours avec toi le continent intime, le retour des vagues comme une source vive jaillissant de l’obscur. Il n’y a entre nous que l’épaisseur d’un ange, ses battements légers. Je marche sur le toit des mots pour te regarder vivre....

Le Jardin de Bosch est un parc d'enfant face à l'enfer de Bush.

Il est triste et pêle-mêle dans les étoiles tombées livide, muet, nulle part et effaré, vaste fantôme il est ce pays seul avec lui-même et neiges et rocs un pays que jamais ne rejoint le soleil natal en lui beau corps s'enfouit un sommeil désaltérant...

Trop désespérés pour la révolte, des jeunes passent leur vie dans l’attrait de la mort. Ils ajoutent une ride au front des apparences, une encoche à la soif. Ils ne voient l’horizon qu’en griffant la fumée. Le court temps d’un fix, ils grimpent au sommet...