prose

Dans la vaisselle chic, c’est le voisin qu’on mange. On ne cherche pas l’amour mais la gloire. On se prend pour l’orchestre sans jouer d’instrument. À la une des journaux, l’implant mammaire d’une vedette relègue la guerre aux faits divers. On n’entend...

Je ne suis plus là. Je ne suis pas où vous croyez. Nombre dissous parmi les nombres, j’ai perdu ma trace. J’ai traversé la route. Je suis là-bas. J’ai crevé l’écho, l’écho même de l’écho. Je suis dans l’invisible. Les mots ont pris la forme de mon corps....

Ni l’âge d’or ni l’âge de fer, je butine l’âge du miel. La vie est une ruche pour le rêveur qui passe. Je traîne avec les loups à l’abri de la ville. Les mots façonnent encore ma jeunesse en terre glaise. La dernière feuille qui tombe fracasse le silence....

Je suis revenu où je suis né rapatrier mes souvenirs. La vieille gare n’est plus là ni les ormes du parc. On a mis un corset aux hanches de la rive et la rivière étouffe sous les quais de plaisance. La mémoire se confond aux rails enterrés, aux dinosaures...

Pendant que la neige dérobe nos paroles, un couple de mésanges tient l’hiver en haleine. Les deux pieds sur la bavette du poêle, je tiens tête au frimas. Otage du feu, l’homme du nord, faute de bois et du soleil déposé dans un arbre, a su donner aux mots...

Le nouveau recueil Intermittences de Laurent FELS est en souscription chez l'éditeur : http://www.ouaknine .fr/nouveautes Un euro sur chaque exemplaire vendu sera reversé à la Fondation contre le cancer.

Du bout de mon crayon, je précise le monde sans effacer l’espace. Je m’y trouve et m’y perds à la fois. Les petites choses font plus de rêves que les grandes. Un dé à coudre a plus d’imagination qu’un métier à tisser. Un bec de lièvre est plus vrai qu’un...

Les geais bleus font leur nid dans la forêt de neige en repoussant du bec les mésanges en nonettes. Il est difficile d’écrire à 30 degrés sous zéro. Il faut doubler les pages, renchausser les voyelles, mettre des bas de laine aux jambages des phrases,...

Être le chien du petit matin, les quatre pattes plantées dans la boue froide. Le ventre rond de l’aube qui fait de l’ombre aux nuages. La goutte au bout du bec d’une mésange qui frissonne. Être la carcasse docile des collines, cet étrange troupeau courbé...

Un Québecois devenu Lyonnais plus provocateur que de raison. Par Gilles Bertin Alain Turgeon est un gai luron. En apparence. Et sacrément lubrique avec ça. À lire son deuxième bouquin on pourrait conclure justement qu'il ne pense qu'à "ça". Comme d'ailleurs...