poesie

Il fait un temps de balles perdues, de ballons morts, d’enfants punis. J’ai des trous noirs dans mes mots, des accrocs sur le cœur où saigne la tendresse, des cicatrices sur la page, les yeux brûlés par les images, les tatouages du destin sur mes biceps...

Vivent l'inachevé, la maison vide, la graine non germée, l'incertitude, le doute. L'espoir s'y répand entre les trous du vide pour préparer la vie ou réparer la mort. Jean-Marc La Frenière

J’ai les yeux pleins d’abeilles à regarder les fleurs. La ruche est minée comme les déserts du monde. Comment nommer les arbres ou boire l’eau du ciel quand les grains de l’espoir se déplantent à mesure ? Derrière le décor des ombres nous font signe et...

Quand j’écris le mot fleur, un papillon s’échappe du cocon d’un crayon. Quand j’écris le mot faim, les phrases font lever un quignon de papier. Quand j’écris le mot ciel, je m’imagine marchant sur des nuages. Quand j’écris le mot nuit, l’alphabet tout...

DIFFICILE Difficile d’aimer l’homme en treillis de combat, la fillette en poupée, le môme qui fait l’homme. Difficile d’aimer l’homme quand il compte ses sous, tuant l’air qu’il respire, saccageant la forêt, affamant l’océan, mettant l’espace en cartes...

Je ne veux plus de claquements de portes, de claquements d’armes, de claquements de dents, de craquements d’os. Je veux des claquements de doigts sur un air de fado, des claquements de langue, des claquements de mains, des lapements de chat derrière l’oreille,...

Difficile d’aimer l’homme en treillis de combat, la fillette en poupée, le môme qui fait l’homme. Difficile d’aimer l’homme quand il compte ses sous, tuant l’air qu’il respire, saccageant la forêt, affamant l’océan, mettant l’espace en cartes et l’espérance...

Si le monde a un sens, quel est-il ? La mémoire et le temps coïncident rarement. Ce n’est pas hier qui fait demain. Voir n’est pas savoir mais être. Ce que nomme la chose, le mot le réalise. L’oeil qui regarde la montre, c’est la mort qu’il redoute. Chaque...

Tout nous vient de la terre, de l'eau du puits au lait du pis, du vin des vignes aux petits pois, des petits poings du temps à la robe des blés. Quand le ciel est trop bas pour se tenir debout, je me nourris de mots et de cris éperdus. Je ne suis pas...