poesie

On construit des maisons comme on creuse une tombe. On marche sur la rue comme quelqu'un qui se noie. plus il s'éloigne de nous. Je suis un moine mendiant la parole des mots. C'est la neige qui tombe dans la sébile du silence.

Au milieu des klaxons je détisse à l’envers le vieux pull d’Ariane pour retrouver les prés. De la laine à la source je broute l’herbe nue qui me sert de papier. Le bleu du ciel m’appelle par la fenêtre ouverte. Les cent pas dans ma tête font la ronde...

Dans le train du malheur j’ai déchiré longtemps des billets de souffrance. J’ai déserté les rails pour un petit sentier où les cailloux sourient. Le nez collé au ciel on oublie les racines qui soutiennent le nid. Je reviens à la source, à la soupe, à...

Tu sèmes des tisons au milieu de la neige, le soleil du sud dans les étoiles du nord. Tu as des yeux qui s’ouvrent pour trouver la lumière, des ultrasons dans l’âme détectant l’infini, des éclairs de bonté accompagnant l’orage. Tu greffes dans la terre...

La saveur d’être là imprègne chaque pas. Je me tiens droit devant l’échec, devant la perte et le silence, devant la mort et la douleur. Je tire dans la nuit une corde invisible. Je me tiens droit devant la vilenie, la vanité, la peur. Je me tiens droit...

Schnaille ! schnaille ! maudit hiver ! J'attends que les lilas tètent les abeilles, les chants d'oiseaux qui pendent aux oreilles des arbres, les petits brins de foin qui se prennent pour la mer et les fourmis quittant le port. J'attends les mirabelles,...

Après l’assassinat des villes en dépotoirs publics vient celui des campagnes en sites touristiques. Les oiseaux s'enlisent sur une mer de mazout. Les phares des autos font des trous dans le réel où se perdent les routes. L'autre meurt devant nous, nous...

Quand nous posons les yeux sur les étoiles qui s'allument est-ce le ciel qui nous regarde? Quand nous posons les pieds sur la terre encore chaude sont-ce nos pas qui marchent où ceux du premier homme qui aperçut la mer? De mes pas de rocher je cherche...

J’entends le cri du monde dans les racines en fleurs, les montagnes qui chavirent, les îles qui louvoient pour caresser la mer, la boue qui sommeille à mille pieds sous terre. Quand la fourmi s’accouple au silence des pierres et les nids des oiseaux aux...

Le soleil à l’épaule je traverse la vie le cœur en bivouac. J’interroge la boue tout autant que le ciel. Je navigue à l’estime dans la marge des cartes l’oreille sous la neige et la voix dans les sables. J’écris avec une aile trouée par trop de balles,...