poesie

L'âme c'est la rosée où se dissout la nuit, une écharpe de laine sur les épaules du froid, les mots et la musique, du latin de Virgile au gospel des Noirs, les parenthèses ouvertes sur le monde, la respiration des virgules, la magie dont on fait les baguettes,...

c'est cette lumière qui s'échappe par la blessure de l'être, ce miellat nourricier, cette chair accrochée aux bouleaux et guérissant les hommes, ce pollen de l'air qui donne vie aux fruits, l'énergie des fourmis qui soulèvent des pierres, cette braise...

Certains l'expédient aux quatre coins du monde dans une enveloppe sans adresse, une bouteille à la mer, sur un radeau de fortune, à la patte d'un pigeon, sur un avion de papier. Certains la jettent avec leur ombre au fond des caniveaux, croient la manger...

Les grands vols d’oiseaux effacés par le vent, les voleurs de grands chemins qui ont perdu la route, le ciré des questions sous la pluie du savoir, le paratonnerre du désir dans l’orage du manque, l’incertitude de vivre malgré la certitude de la mort,...

J'avance vers chacun avec des mots qui frappent, des mains qui apprennent, des gestes fous dans le vent des caresses les ongles des morts qui continuent de pousser, des gants d'épines sur une peau trop tendre et le blues des Noirs dans le coton des Blancs....

Dans ce monde où les chaînes ont des noms de banquiers, dans ces pages où les mots se trahissent entre eux, où les barreaux ont des voix d'honnêtes hommes, dans ce crime où les autres sont toujours les coupables, dans cette cour où les juges ont des mains...

Nous sommes calibrés, millimétrés, préfabriqués. Tout s’achète et se vend, les rivières, les consciences, les ordures et les gènes. On croit tenir le monde au bout du bras, on traîne un cimetière dans un attaché-case. On croit parler aux dieux, on pend...

Certains vivants sont morts sans même le savoir. Ils bougent par habitude et mangent par dépit. Tant de rien les habille qu’ils ne se trouvent plus. Tant d’ombre les habite qu’elle chasse la lumière du moment qu’elle s’allume. Ils ont perdu le sens dans...

Je ne veux pas écrire pour la gloire et la frime, plutôt me taire au fil des cicatrices dans le braille des caresses, transformer la police en fanfare, les médailles en méduses, les souffleuses en canots, les échardes en maison, les orties en hosties....