prose

Tu es vouée aux anges et à la pluie. C’est ainsi que je t’aime. Nous sommes confluents. Nous redressons les vagues. Nous soutenons les rives. Nous marchons de naissance en naissance. Je te serai fidèle comme je le suis aux mots. Attends-moi, toujours....

Bonjour. Le 45ème numéro de Microbe est paru. La couverture est en pièce jointe. Au sommaire, vingt textes courts signés Valère Argué, Pascal Blondiau, Jean Claude Bologne, Clément Bulle, Éric Dejaeger, Cédric Fournelle, Yves Frémion, Thomas Grison, Ana...

Même chez les géants, l’âme se tapit dans une goutte de rosée. Il y a des mots qui meurent avant que d’être dits, des regards sourds à l’invisible, des sèves qui n’espèrent qu’un avenir de cendres. Devant tant de fadeur, j’ai besoin d’un abîme, une page...

Il faudrait une serpillière immense pour éponger tout ce brouillard Les gens d'ici sont comme des corbeaux plantés sur des poteaux de clôture au beau milieu d'une vallée sans bord Je ne sais pas où ça nous mènera mais ce n'est pas moi qui t'apprendrai...

Les arbres ont donné congé aux feuilles. Les alouettes sont en vacances. L’églantier recoud leurs nids avec ses épines. Il faut nourrir les mots, leur donner l’eau des puits, l’arrondi des noisettes, le ventre plat des pages, la craie des tableaux noirs,...

De Beyrouth à Kandahar, l’averse du désert est une pluie de balles. Il ne s’agit de plus de gagner le paradis mais de perdre l’enfer. Nos pas creusent un abîme sous la ligne d’horizon. Icare se fait vieux. Ses ailes déboitées perdent leurs plumes. Seules...

Le vide, ce grand bâfreur avide, qui grignote gentiment. Chacun l’arpente à sa façon. Respirer n’est pas autre chose. Écrire, pleurer, crier, sourire, courir, non plus. C’est histoire de trou et de bosse. C’est histoire de souffle tout au fond de la nuit....

Nous sommes les deux morceaux d’un casse-tête qui figure le ciel. Quand je n’ai plus de mots, je cherche ton corps avec mes mains. Je t’envoie de gros camions déchargeant la terre de l’amour. Tu y plantes des fleurs. Il n’y a plus de route. Il n’y a que...

L’art, délaissant le sujet pour la matière, n’est plus qu’un produit. La signature de l’artiste n’authentifie qu’un billet de banque. À semer sans amour on ne récolte que l’insensé. Il n’y a plus de chair mais un devis. Il n’y a plus d’image mais un signe....

Janvier 2008 Un bon vœu En ce passage à la nouvelle année, mes vœux n’ont pas coulé de source… Quelque chose coince. Chaque année on se répète les mêmes choses et souvent même, le cœur y est. Pourtant quelque chose cloche, quelque chose manque. Peut-être...