LaFreniere&poesie

Oui, surtout avec les appareils flottant dans le vase d’urine bouillie et les pansements gelés de l’hiver sans fruits ni marinades. On guérit seul on guérit pauvre de sa naissance, mais surtout seul. Je ne regrette pas l’isolement. C’est une identité...

Ne pas savoir le Temps qu’on ne s’est pas choisi. Je suis née prolétaire. A l’infortune d’être née pauvre s’ajouta celle d’être née fille et la nécessité si l’on veut rire et bien manger d’être vraiment intelligente tout en prostituant son corps à tous...

Il faudrait une serpillière immense pour éponger tout ce brouillard Les gens d'ici sont comme des corbeaux plantés sur des poteaux de clôture au beau milieu d'une vallée sans bord Je ne sais pas où ça nous mènera mais ce n'est pas moi qui t'apprendrai...

La poésie est un des chemins vers la connaissance du Vivant, jumelle de la physique quantique, elle devrait nous enseigner le respect des différences et la bonté du regard à porter sur elles. Ile Eniger

Avec l'ère de la techno-science, de la productivité et de la marchandisation sans limites, l'on ne voit plus, dans la terre et les végétaux, qu'une source de profits financiers. Ce pillage du bien commun de l'humanité est représentatif d'une civilisation...

Les arbres ont donné congé aux feuilles. Les alouettes sont en vacances. L’églantier recoud leurs nids avec ses épines. Il faut nourrir les mots, leur donner l’eau des puits, l’arrondi des noisettes, le ventre plat des pages, la craie des tableaux noirs,...

petites griffes sur l’île des Songes je rêve que je rêve agrippé à l’écorce des eaux à la page plurielle dans le remous des sens c’est une vieille histoire où balbutiaient les bouches quand l’atelier d’écriture croyait rompre les digues et les amarres...

(écrit après avoir lu "Lolita" de Nabokov) - Dis Papa, ça fait quoi quand on a le coeur arraché ? Dis Papa, ça fait quoi quand ça s'enfuit dans vos cauchemars, un gros coeur putréfié vous coursant après, galopant et saignant ? -Ma fille, arrête qu¹est-ce...

De Beyrouth à Kandahar, l’averse du désert est une pluie de balles. Il ne s’agit de plus de gagner le paradis mais de perdre l’enfer. Nos pas creusent un abîme sous la ligne d’horizon. Icare se fait vieux. Ses ailes déboitées perdent leurs plumes. Seules...