prose

Le dernier recueil de Ile Eniger vient de paraître, "Terres de vendanges", Chemins de Plume/Poésie - 14 Euros (Port inclus). Une écriture essentielle. Cette langue de simples, de racines, ne ment pas. Aussi juste et sereine que ce qui recommence sans...

Walkyrie Waltz Il n'y a plus de rizières Dans la fraîcheur du napalm Plus un cratère plus une dune Juste une patinoire Sur laquelle glisse le feu nucléaire Et ses irradiations maléfiques Une fleur de métal sur la poitrine Comme une couronne mortuaire...

J'ai fermé la radio. J'écoute fondre la neige et la sève monter dans l'ascenseur de l'aubier. Le cœur de l'arbre grandit à chaque nouvelle pousse. Ont-elles conscience les racines qu'elles font croître les arbres ? Ont-ils une âme ces oiseaux qui effleurent...

Tout est pêle-mêle dans la remise du cerveau, les vieux jouets, les outils, les mots en vrac sur l'établi, les charnières des phrases accrochées sur le mur. Seules les virgules, dans des pots de verre, sont classées par ordre de grandeur. Certaines idées...

Dans la montagne, en face, la cascade pose un doigt sur les lèvres de pierre. Les urubus tournoient. Quels cadavres voient-ils sous la neige qui fond ? Peut-être des chevreuils que le soleil libère de leur cercueil de glace. Il pleut des odeurs dans l'arche...

Il n'y a plus d'objets qui traversent le temps. L'homme se fabrique des amours en kit, des larmes virtuelles, des rires de pacotille. Il ne donne plus son corps, il le prête ou le vend. Qu'attend-il donc les yeux rivés sur l'écran lumineux ? Il va sans...

On a beau dire. On a beau faire. Il y a des jours. Il y a des nuits. Il y a des pour. Il y a des contre. Contre ceux qui réparent les jouets, ceux qui fabriquent les fouets. Contre ceux qui aiguisent leurs mines de crayon, ceux qui posent des mines et...

Je cherche la mesure entre le trop plein et le pas assez. La maison de mes bras n'est plus qu'une fenêtre. Les mots sont une clef ouvrant toutes les portes. Une fleur qu'on arrose de vin n'en sera pas plus gaie, mais qu'elle dresse la tête et c'est le...

mise en page: Jean-Marie Dutey

il s'éloigne tous les jours, un peu, des autres, il s'enferme dans sa tanière, il s'y sent bien, à l'abri du monde, ici il ne se passe rien, il ne peut rien lui arriver, aucun mal ne peut l'affliger, il aimerait rester comme ça longtemps encore, jusqu'à...