ile eniger

Il fait nuit noire, brillante nuit. Nuit de seul au monde. Nuit sans heures. Un vendredi que certains disent Saint, où d'autres se battent, s'en fichent ou dorment. Elle est seule, assise dans le silence. Dans la parole même du silence. Elle ne pense...

Ce matin, je lisais dans un journal qu'une personne du Conseil Européen avait été dispensée de sa peine bien qu'impliquée dans une affaire d'escroquerie, alors qu'un homme qui mendiait dans le métro a eu une amende de 200 Euros à payer ! Le gouvernement...

C'était un code entre nous, tu signais Ton barbare quand, de ton pays lointain, tu m'écrivais ces longues lettres où tu me partageais tes plus grandes révoltes, tes plus belles utopies . D'un grand ciel ouvert, tu me confiais tes rêves d'athée et ceux...

Terre de septembre, ma Mère, comme toi je suis des derniers fruits et des guérets sanguins. Comme toi, je protège la parole donnée et la graine à venir. Au soirs de lune orange sur le portant des vignes, au portail de l'ultime saison, je sais des mots...

C'étaient deux chevaux de trait, Pompon et Matelot, un blanc, un bai. Les matins froids de mars voyaient l'un ou l'autre, parfois les deux, tirer la charrue, fendre la croûte dure jusqu'au gras noir des terres fumantes comme leurs naseaux. La piqûre du...

Je suis celles lasses devant un fourneau de cuisine. Celles qui pleurent doucement pour ne pas réveiller les enfants. Celles qui ne mangeront pas de part de tarte. Celles qui n'ont plus d'espoir ni même de désespoir. Celles qui ne chantent plus mais se...

Q uelque chose qui ne fane pas, ne blesse pas, un amour d'altitude. Tout petits souffles, moindres rocailles, herbes maigres, creux de vents, traces d'insectes, je crois aux riens qui valident la vie. Seul l'amour sauve, ai-je un jour écrit désignant...

C'est la nuit. Les bruits ont fini par s'éteindre. Un froid d'étoiles tombe en grésil sur les épaules du soir. L'écharpe du ciel s'effiloche, les arbres frissonnent. Quelque cri d'animal, craquement, claquement, électrisent le silence. Une respiration...

I l a poussé son chevalet dans une coin de l'atelier. Ses mains ne voleront plus sur une toile. Il a perdu ses couleurs, les noms de ceux qu'il aime. La lumière ne sera plus peinte. Il est l'exil. Une pierre ferme l'horizon. La cisaille mord l'attache...

L a porte de l'église grince et se referme mal. J'entre dans une odeur d'encens, de silence, et de bois ciré. Un bouquet de feuillage roux à la main, je vais vers la niche de plâtre et sa petite vierge bleue en bois peint. Sur sa voûte, je dépose les...