ile eniger

I l y avait des kilomètres et un océan entre nos mots. Et des lignes de poètes portant la certitude d'une estime tissée de fils lointains courant sur l'horizon. Il y avait cette évidente compréhension, la bonté à écouter, à rayonner. Il y avait l'intelligence...

U ne voix claqua comme coup de fusil. Des rires sonnèrent comme fêlures. Dans les restes de la fête, on eut beau chercher l'ange, on ne trouva, sur le plancher, qu'une plume, piétinée. Ile Eniger

Une pluie d'hiver tombe sur un jour de chien seul. Tu vois l'éclair de faux luisante sur les épaules des blés. Tu entends la chamade dans les battements du sang. Tu regardes le gris des villes découpant la beauté. Tu sais qu'un pas d'itinérant porte le...

Je suis celles lasses devant un fourneau de cuisine, celles qui pleurent doucement pour ne pas réveiller les enfants, celles qui ne mangeront pas de part de tarte, celles qui n'ont plus d'espoir ni même de désespoir, celles qui ne chantent plus mais se...

Je suis de ce pays plus sûrement qu’une mémoire. De sa langue qui chante, de ses cordes de bois appuyées sur l’hiver, de sa voix résistante, de ses lumières d’herbes, de ses vieux mocassins, de ses rangs visitant la campagne, de ses galeries en planches,...

L e ciel noue ses nattes et les effiloche. Il faudrait que la pluie tombe drue, qu'elle casse la voûte brûlante. Des rus fissurés ont bu toutes leurs eaux. Les portes des cabanes gémissent quand on les pousse. Les alpages jaunissent aux épaules des terres....

Probablement nos vies ont un sens jusque dans les erreurs, les acceptations, les écueils. Je crois cependant que c’est terriblement difficile. Veillir (c’est à dire grandir), c’est toucher à l’acuité d’un réel occulté par diverses illusions dont on s’aperçoit...

Les grandes voix de Yves Bonnefoy et Élie Wiesel nous ont quittés en cette fin de semaine. Je suis toujours très étonnée de constater que les médias, qui se mobilisent avec une ferveur proche de la dévotion maladive autour d'un Euro de football ou autres...

U ne eau native m'a trimballée d'îles en rochers, de vessies en lanternes, de larges en rades, de tout en rien et son contraire. Escales aléatoires, j'ai jeté l'encre et le papier. Brins, fétus, têtus, billets sans cesse froissés, mouillés, dilués, engloutis....

Tu allais donner à manger aux canards sous le pont de la Sorgue. Tu leur parlais. Tu leur disais ta solitude. Moi j'étais ailleurs, jeunesse occupée par un si plein des choses vaines. Ces choses abandonnées plus tard comme des mues. Tu vois, j'ai le cœur...